O meu mundo tem estado à tua espera ; mas não há flores nas jarras, nem velas sobre a mesa,nem retratos escondidos no fundo das gavetas. Sei que um poema se escreveria entre nós dois ; mas não comprei o vinho, não mudei os lençóis, não perfumei a casa. Se ouço falar de ti, comove-me o teu nome (mas nem pensar em suspirá-lo ao teu ouvido) se me dizem que vens, o corpo é uma fogueira - estalam-me brasas no peito, desvairadas, e respiro com a violência de um incêndio ; mas parto antes de saber como seria. Não me perguntes porque se mata o sol na lâmina dos dias e o meu mundo continua à tua espera : houve sempre coisas de esguelha nas paisagens e amores imperfeitos...
Nenhum comentário:
Postar um comentário